Осень
Я мало видел мир, но осень в Алматы представляется мне самым лучшим временем года. И город в эту пору выглядит самым привлекательным образом. Осенняя Алма-Ата. Во все иные времена года — это Алматы, но осенью, непременно, Алма-Ата. Она, как будто, возвращается в прошлое, застывает во времени, приглушая суету. Меланхолия. Ностальгия. Светлая грусть. Романтика. Ты выходишь на балкон, раскуриваешь сигарету и входишь в состояние безмятежности. Этот идеально падающий свет, этот кинематографический воздух с вкраплениями паутины, дымки и мелких летающих насекомых, придающий картинке глубину и атмосферность. Эти звуки птиц и отдаленный гул машин. Эти прерывистые кусочки фраз на казахском, обязательно озвученные седовласыми актерами из кинофильмов студии имени Шакена Айманова. Этот мерный ритмичный звук соломенной метлы. От него никуда не скрыться. И лучше уж на него никак не раздражаться, а превратить в метроном, отсчитывающий ход твоих мыслей. А ведь, чертовски хорошо на душе! И, хорошо, если все это происходит в верхней части города. Тогда, перед тобой многослойные очертания гор с невообразимо прекрасной палитрой растительности: всевозможные оттенки желтого, рыжего и красного, словно платье из пайоток прикрывают темно-зеленые дымчатые колготки лета. А выше — царственно белая корона ледников подсвеченная теплым солнцем-слонцем. А повернись лицом в другую сторону, и ты увидишь щербатую бело-серую жеоду мегаполиса, с крупинками хрущевок и кристалликами новостроек.
Спустя мгновение, ты выходишь на улицу. Настроение «Виктор Цой». Альбомы «45» и «46». Сесть в троллейбус под номер пять или шесть, одеть наушники, отвернуться в окно и ехать в сторону ж/д вокзала «Алматы 1». Соскочить на остановке у скособоченных старых домов; пройти мимо лавки овощника с коробками ароматных яблок, гроздьями светло-зеленых «дамских пальчиков» и темно-синего кишмиша на фоне роя озабоченных осиных стражников; зайти во дворы — там где старые дубы и каштаны, вековой мусор и копченые железные гаражи. Черная косуха, потрепанные джинсы. Пинаешь рыжие листья. Ботинки в пыли. Вдруг, на землю с дерева глухо падает колючая бомбочка и, разбиваясь, выкатывает два или три блестящих шара. Ты берешь их в руки, перекатываешь пальцами, получая тактильный оргазм от соприкосновения с гладкой аэродинамически совершенной поверхностью. Как жаль, что в Алматы нет продавцов жареных каштанов, как в Риме или Стамбуле. Этот запах горелой плоти. Этот теплый и солоновато-сладкий вязкий вкус придал бы новое измерение ощущению алма-атинской осени, соединяя прошлое с настоящим. Но, нечего отвлекаться. Вот, по припаркованным автомобилям забарабанил град из желудей. Отскакивая, иные смельчаки норовят врезаться и в тебя, возвращая из мира грез в реальность. Нагнувшись, ты поднимаешь шляпку и надеваешь на пальчик. И вот перед тобой ожившее существо.
- Привет, дружище! Улыбайся!
