Мотив

Проведя вчерашний вечер в «Варке» за чтением, я решил таки поехать домой. Выхожу из бара. На улице темно и мокро, асфальт светится, промозгло. Хотя я всего этого особо не замечаю, где-то в мыслях витаю. Иду к метро, пропускаю светофор, возвращаюсь. Где-то в мыслях витаю.

Подхожу к Марксистской. У спуска женщина поёт, её не вижу, как и светофор. А голос слышу. Мотив слышу. Слов не слышу. Поёт. В голове у меня поёт. Как она туда проникла? Чувство какое-то обозначилось, непонятно какое, немое оно. Держу мотив, в фокусе внимания держу, не отпускаю.

Природа возникает. Палаточный лагерь на холме. Луна. Мне лет наверное пятнадцать-шестнадцать. Чувство форму обретает, приятным шёпотом так, еле слышно. Светло становится, светлое воспоминание. Но мотив продолжаю держать, всё повторяется. Мысли появляются. Чего-то не хватает в этой картине.

Возвращаюсь к мотиву, возвращаюсь на холм, помню этот поход. Держу. Вот оно. Вот оно! Чувство обретает форму какой-то детской радости. Я у костра сижу. Костёр обложен булыжниками, которые у меня в глазах двоятся из-за пускаемой по кругу высокоградусной травяной настойки. Я обнимаю Кэт, которая смеётся, напевает что-то. Напевает. Кэт. Рыжая. Красивая. Смеётся. Сама меня обнимает.

Спускаюсь по эскалатору, улыбаюсь, радости полон. Кэт. Как я мог её вообще забыть? Как? Песня исчезла, мотив забылся. Улыбаюсь. Светло. Радостно.

А можно было пройти, поймать мотив, рационализировать — «красиво как женщина-то поёт» и вновь забыться. Так и не узнав, почему я нахожу её пение красивым. Так и не вспомнив Кэт, возможно никогда.