Domingo de sol y playa, costumbrismo español.

Y dice así:

Padre leía el Marca en su silla alta mientras enterraba los pies en la arena. Bajo la sombrilla, de Mahou, por supuesto. Gorro de paja, bañador de pata, negro, y gafas de sol de espejo. Una lata de cerveza en la mano y un poco de crema, que a regañadientes se ha echado, aún por extender entre la mata de pelo en el pecho.

Madre se había tumbado boca abajo en una toalla, al sol, con un transistor sintonizando Radio Olé cerca. Se había desabrochado los tirantes del sujetador para evitar las marcas. Llegar al barrio y no ir morena no entraba en sus planes.

La abuela, sentada en una tumbona, ligeramente recostada, juzgaba a todo aquel que pasaba. «La playa ya no es lo que era» pensaba mientras observa esos cuerpos cada vez más expuestos. Bañadores chillones, apretados, insinuosos, esos bikininís sugerentes, cada vez más pequeños, tapando menos… y esos cuerpos, tatuados, exhibiendo cada centímetro de piel…

Y ahí me tenéis a mi, dentro de este cuadro. Sentado, al sol, encima de la nevera, mirando fijamente al mar. Ahí estás, chapoteando entre las olas. Te vi ayer, y antes de ayer, y antes de antes de ayer… Y me has mirado, y me has sonreído, y me has guiñado el ojo… y has pasado de mí como cada ola que llega, saluda, y se va.

El sol está empezando a caer, madre ha sacado el melón y padre está empezando a cortarlo. El sonido de las olas me ha dejado grogui. El dulzor del melón frente al salitre del ambiente me despierta.

Te pega el sol de la tarde, que no quema pero pinta muy bien. Te recorre el pelo, coge velocidad y salta.

Puto domingo de sol y playa, costumbrismo español.

Guillermo Rodríguez
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