UNE HISTOIRE DE LA QUÊTE DE BLICERO — EXTRAIT N° 9

Il se débattait. Des perles de sang giclaient en étoiles contre le sol poussiéreux. Il toucha le sol la tête la première et poussa un hurlement ; tenta de s’échapper, aveuglé, avec des jurons incohérents.

J bredouilla et tâcha de cracher, les yeux fixés sur ce visage impassible, masqué de bleu, ce masque faussé, ce casque d’infamie, qui formait un faciès de démon ichtyoïde.

Jeremiah serra les poings par réflexe. Des os disloqués se fendirent.

Il avait déjà croisé des hommes tels que celui-ci. Parfois même, loin des contrées étrangères où l’avaient conduit ses missions, parmi les autochtones qu’abritait le Pont. Ce n’était pas tellement leur apparence. Leurs membres étirés, ou épais, leur peau pâle, leurs canines ou leur mâchoire allongée… on les remarquait, certes, on les trouvait même étrange, mais pas dérangeants, pas effrayants. Ce n’était même pas leurs yeux non plus. Ceux des chats et des chiens brillent dans la pénombre et personne ne frissonne en les voyant.

Non, cela n’avait rien à voir avec leur apparence, mais avec leur manière de bouger.

Quelque chose dans leurs réflexes, peut-être. Dans la façon de tenir leurs membres, comme ceux des mantes religieuses, de parfaites choses articulées que vous saviez pouvoir se détendre pour vous attraper à l’autre bout de la pièce quand l’envie les en prendrait. Chaque fois que Kirghiz le regardait — le regardait vraiment, yeux nus, sans un sourire qui s’épanouissait sur son visage –, un demi-million d’années s’évanouissaient. Que l’espèce des grands prédateurs soit éteinte ne signifiait rien. Que nous ayons progressé autant et soyons devenus assez forts pour ressusciter nos propres cauchemars afin de les mettre à notre service… ne signifiait rien non plus. On ne trompait pas les gènes. Ils savaient ce qu’il fallait craindre.

Il fallait rester parfaitement attentif.

C’était quelque chose comme si, en Scylla Kirghiz, cohabitaient plusieurs personnalités pleinement conscientes, plusieurs sémiotiques, travaillant tous en parallèle, tous sculptés avec minutie dans la même masse de matière grise. Je comprenais presque pourquoi quelqu’un ferait délibérément subir cette violence à son propre esprit, si cela conduisait à ce genre d’efficacité.

Jusqu’à présent, Joshua Oskendarii n’avait jamais vraiment été convaincu que la survie elle-même était une raison suffisante.

Il a désigné quelque chose derrière lui. Obéissant par réflexe, Jeremiah s’est retourné.

Quelque chose lui a transpercé la main, comme un pieu lors d’un sacrifice.

Jeremiah a hurlé. Une douleur électrique lui a secoué le bras jusqu’à l’épaule. Il a retiré la main d’un coup, sans réfléchir : la lame plantée dedans en a fendu la chair comme un aileron dans l’eau. Du sang pulvérisé dans l’air a atteint le visage et le torse de Joshua Oskendarii, queue de comète de gouttelettes retraçant l’arc de cercle frénétique effectué par sa main.

Une chaleur terrible soudain le long de sa colonne vertébrale. La chair de sa main, affreusement mutilée. Jeremiah a hurlé de nouveau en battant des bras. Un voile de gouttelettes de sang a tourbillonné dans l’air.

Joshua s’est retrouvé il ne savait comment avec le bras de son ami maintenu entre les siens à regarder stupidement sa main droite. Divisée presque en deux depuis la paume, elle pendait à celui-ci en deux morceaux sanglants chacun muni de deux doigts. Le sang sortait de la plaie immonde sans vouloir cesser d’affluer.

Scylla Kirghiz s’est avancé dans ce brouillard de traumatisme et de confusion. Son visage ne cessait de paraître à Joshua alternativement net et flou, brillant du sang de l’Agent mutilé. Ses yeux étaient des miroirs rouges étincelants, des machines temporelles.

L’obscurité vrombissait autour d’eux et les deux Agents se sont retrouvés un demi-million d’années plus tôt ; ils n’étaient qu’un morceau de viande dans la savane africaine, un quart de seconde avant de se faire arracher la gorge.

« Vous voyez le problème ? » a demandé Scylla Kirghiz en avançant.

Une grosse araignée de mer de douleur flottait au-dessus de l’épaule de Jeremiah Sma Esperii. Il s’est forcé à accommoder sa vision malgré la douleur.

Le chasseur, le monstre, les a suivit, le visage fendu par quelque chose qui, chez un autre, aurait été un sourire.

« Conscient de la douleur, tu es distrait par elle. Obsédé par elle. Cette menace qui t’obnubile t’empêche de voir l’autre. »

Jeremiah a battu des bras tandis que Joshua le soutenait et reculait en trébuchant. Une brume cramoisie lui piquait les yeux.

« D’autant plus conscient, d’autant moins perceptif. Un automate pourrait faire mieux. »

Ce n’est pas Scylla Kirghiz, a pensé Joshua Oskendarii. Il est devenu fou. Puis : non, c’est un prédateur nomade. Il l’a toujours été…

« Nous pourrions faire mieux », a-t-il dit doucement.

… et il se cache depuis des jours. Tout au fond. Il se cache des proies.

Que ferait-il d’autre ?

Un trou, un terrier. Un endroit où se cacher. Joshua a poussé Jeremiah devant lui, sa main déchirée claquant comme un poisson mort tombé à terre. Il a poussé un cri et basculé derrière les arbres, le monstre sur les talons.

Son bras a jailli comme un serpent. Sa main s’est refermée sur la gorge de Joshua Oskendarii.

Scylla Kirghiz l’a secoué. « Tu es là-dedans, Joshua ? »

Le sang de Jeremiah lui avait éclaboussé le visage comme de la pluie. Joshua a bafouillé et crié.

« Tu écoutes ? Tu vois ? »

Et soudain, il a vu. Soudain, tout est devenu net. Kirghiz ne parlait pas du tout. Kirghiz n’existait même plus. Ni personne. Il était seul dans une grande roue qui tournait à une vitesse inimaginable, entouré de choses qui bougeaient toutes seules.

Il ne comprenait les bruits produits par la bouche devant lui, à quelques centimètres de son propre visage, mais il a entendu une voix sortir de quelque part. Comme si on lui parlait, et il n’a pas pu faire autrement que de comprendre.

« Sors de ton palais, Joshua, a sifflé cette voix. Arrête de transposer, arrête de traduire, d’analyser, de rendre compréhensible ou je ne sais quoi. Contente-toi d’écouter. Pour une fois dans ta putain de vie, comprends quelque chose. Comprends que ta vie en dépend. Tu m’écoutes, Joshua ? »

Et Joshua ne put répéter ce que Scylla Kirghiz avait dit. Il ne put que raconter ce qu’il avait entendu.

Kirghiz, foutu buveur de sang.

Ses genoux s’appuyaient sur son front. Jeremiah a serré ses jambes repliées dans ses bras, aussi fort que s’il s’accrochait à une branche au-dessus d’un gouffre.

Espèce de connard hargneux. D’immonde monstre sadique.

La respiration de Jeremiah Sma Esperii grinçait avec un fort bruit mécanique qui noyait presque le grondement du sang dans ses oreilles.

Il baissa les yeux vers sa main qui portait le couteau de Kirghiz, qui avait tué son père et atrocement mutilé son ami, prostré dans sa douleur, tremblant à ses pieds.

Tu as déchiré leur corps, tu as fait pleuvoir leur sang, foutue chose, insecte nocturne, tu nous as pris tout ce que nous avons jamais eu qui nous permettait de toucher quelqu’un et tu n’y étais pas obligé, espèce de monstre, ce n’était pas nécessaire et tu le savais, pas vrai ? Je n’arrive même pas à parler et toi…

Toi…

Ça n’avait même rien de personnel, pas vrai ? Tu ne nous détestes même pas. Nous n’étions que des choses sans importance sur lesquelles te faire les griffes.