Nos fios, notemos.
Compridos; morenos.
São perfeitos 
em seus defeitos.
Danças, sozinha,
à minha frente.
O cômodo lotado,
com tanta gente,
e só eu ali
agraciando
o seu dançar.
Como arte, envolto,
no meu pensar.
De canto de olho
a te chamar.
Sussuro ao silêncio
pra você se virar.
Perfeito seria
se esses fios,
enrolados em mim,
me chamassem
pra também dançar.

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