Desorientado.

Somos brinquedos nas mãos desses humanos.
Sofrer depois de adulto não estava nos meus planos.
O meu sonho acabou se afogando nesse imenso mar.
Vou matar minha esperança, só pro meu estado piorar.
Desde criança que sou tão autodestrutivo.
Nenhum livro de autoajuda ajuda, por isso eu nem ligo.
Tô me fodendo pra qualquer puta que só quis me usar.
Eu continuo escrevendo com fé, que algum dia irei me libertar.
A liberdade pode ser no sentido metafórico ou literal.
Eu reflito tanto sobre a vida, que preferia ser irracional.
Eu planto desesperança, acabo colhendo depressão.
Essa porra é minha única herança, minha alma caminha pela escuridão.
Não é frescura, não é tão simples viver com depressão.
É tipo ser uma prostituta, que é explorada por um cafetão.
Quando escorreguei no meu próprio vômito foi humilhante.
Angustiante, me senti um inseto sendo esmagado por um elefante.
É o poder que essa merda faz com nossa própria cabeça.
Vida monótona, parece até uma eterna terça.
Não vejo diversão em nada ao meu redor.
Quando penso demais, já me sinto pior.
Escrita nem um pouco formal, sempre coloquial.
Sempre me senti anormal, nunca me importei com o normal.
Tudo é muito igual, eu odeio essas comparações.
É tão vazio a vida real, sinto falta de certas conexões.
Conexões mentais, isso poderia me livrar dessa enfermidade.
Mas pra eles tanto faz, nós perdemos a nossa integridade.
