черный

зарисовки

Прозрачный холодный свет февральского дня на высоте седьмого этажа, дня самого лучшего месяца года, волнующе звучащего и такого же красивого, как юноша с голубыми глазами и темными волосами в завитках, обтянутого кожей цвета смешанного с белой жидкостью кофе, и я вдруг цепляюсь крепко взглядом за стоящие на столе натертые до полуисчезновения стеклянные сосуды, которые синхронно наполнены темным вином, цвет которого уходит в темно-фиолетовый, вино из касты «так себе виноград», но с моей высоты оно кажется просто черным. Чисто черным, обрамленным и выставленным напоказ холодом и прозрачностью. А потом я вижу вдруг перетекающую такой же глубины через стеклянную стенку, потом еще одну такую же насыщенную. Меня захватывает этот черный в текучем состоянии. Я вижу его всюду, я чувствую его;он не пульсирует, он не дергается рывками, он не течет — он идет. ИДЕТ. И я чувствую его прикосновение.
«черный цвет сегодня особенный».