Hojas de mis Otoños

En la hojarasca de mi invierno otoñal, nadan sapos de recuerdos infantiles, nítidos, casi reales.

Que me inundan y me invaden, que me mojan, en una sopa odiosa y a veces difuminada en la que intento flotar, a veces totalmente sumergido y saliendo a respirar, siempre a tiempo, luego otra vez dormido, siempre solo, siempre solo.
Otras veces me asomo a esa pagina de ese libro que no he escrito, confiando en que mañana alguien navegará en esas hojas que me dan miedo.

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