Sep 9, 2018 · 1 min read
Estar sola es escribir.
¿De quién soy? ¿De quién es este cuerpo que habito?
No sé, a veces me gusta.
A veces odio lo que hay dentro.
Me gustan mis ovarios y a veces mis tetas respingadas.
Sostengo la mirada en el espejo y me odio y amo a la par.
Ojos grandes y furiosos. Más furiosos conmigo por la cobardía que los daña.
Ayuda pido, solo a veces, cuando necesito poner comas y no sé dónde ponerlas.
Furiosa. Asquerosa. Huérfana y tierra.
Hay algo que amo: la vida.
Soy otra, soy piel y huesos y cabello enredado en las manos, siempre las manos de alguien más.
