не моя жизнь, подкинули.

недавно мы пили вермут и делали историю, а потом я убежала прятать свои слезы где-то под светом фонаря…

просто вот сидишь ты такой в приятной компании, в уютной комнате, все хорошо и тут тебе становится тесно. внутри твоим чувствам становится тесно и они рвутся наружу. а люди вокруг не готовы, да и ты сам не готов, к тому, чтобы выплеснуть это при них. убегаешь.

просто уходишь из своей же комнаты…одеваешься, обуваешься, оставляешь все как есть и бежишь. бежишь подальше. садишься на одинокую скамью. включаешь земфиру. и…и вот оно все что внутри уже течет по щекам, обжигая.

в тот момент, когда ты начинаешь захлебываться своими слезами, в голову приходит мысль…

я больше не могу тебе позвонить. тебя больше нет рядом. и ты не скучаешь. знаешь, тебя будто никогда и не было. как будто мы никогда не делились самым сокровенным, как будто мы никогда не жгли прошлое вместе, как будто никогда не было “нас”.

это все было не со мной. это не я там в воспоминаниях, это не я не могу тебе позвонить, это не я…не ты, не мы…нас никогда не было.

ну и пусть! пусть! ну и катись к оно все к хуям! было, не было! все к хуям!

незаменимых нет, ты не особенная.

One clap, two clap, three clap, forty?

By clapping more or less, you can signal to us which stories really stand out.