Неужели это я? Та самая, которую жаль? Одинокая, бродящая по улицам со взглядом неудовлетворённого жизнью человека. Ищущая, отталкивающая чем-то неосязаемым и в то же время вызывающая жалость. С растрёпанными волосами и ненакрашенными ногтями, в мешковатой куртке и старых безвкусных варежках. Неужели это я? Это просто усталость, или правда то самое одиночество, болото, из которого я никогда не выберусь? Дети, любовь, неужели это все мимо меня? Почему? Так пустынно в этом городе сегодня. Почему? Где ты, вы, кто хочет и может понять меня, принять, обнять, дать выплакаться, отдышаться, дать время и себя мне, дать рассказать все сначала важные, а потом неважные истории, рассказать свои мне. Ты, кто может сказать, что – я, а потом уже все остальное. Кто может такое чувствовать и понять, что чувствует. И рассказать об этом мне. Трава пробралась как обычно, вот она, мы знали это. Асфальт высыхает и я поеду дальше. Если вы увидите свет в том красном доме на горе, телевизор, и сквозь шторы закутавшуюся в зеленое одеяло и с растрепанными волосами, то это я.