En picada
Aug 28, 2017 · 1 min read

Ese gusto imposible
de conjurar la fuerza
de un sordo azar
y este eco palpitante
de una realidad que no existe,
se entrelazan en un juego
de frases perdidas
en un viento de agosto.
La soledad se precipita
por la confusión
y sus abismos,
solo queda el orden
con que he decorado las paredes.
En el camino incierto
de las estrellas fugaces,
buscando ese lugar tan mío
como mi propia muerte,
despierta
a esa hora el alba
que arrastra su cortejo de presagios
donde se fraguan
abominaciones y sueños.
Antonia Obiol — 2017
Gráfica: Pablo Bernasconi
Originally published at pactodeluna.blogspot.com on August 28, 2017.
