meninos os meninos caminham pelas ruas, soltos e tranquilos. viram esquinas, levantam taças, canecas e latas. juntos os meninos brindam e sorriem, se engraçam e distribuem olhares de desejo. os meninos parecem simples, mas carregam dentro de si o peso da vida. …

vagalume quando eu era criança, os vagalumes indicavam a chegada do verão. lembro de uma noite em especial em que ficamos acordados até tarde. não era comum as visitas ficarem muito tempo, mas era dezembro e estava calor. a noite estrelava e tudo parecia bem. passamos a noite ouvindo os…

água fria entro no mar com o corpo quente e sinto a água fria molhar a barriga. espero a onda perfeita chegar e afundo. ouço tudo, experimento o sal, então, emerjo e flutuo. aprendi a nadar, mas não tenho jeito com isso. eu não me acostumo com o mar. quando…

calor há um sabor de mar quando os dias estão quentes. esse gosto surge na primavera quando o sol finalmente alcança meu apartamento. em manhãs assim, a claridade me desperta antes da hora e me provoca a construir um mundo inteiro nesse cômodo a ponto dele se tornar tão extenso quanto a costa dessa ilha. fecho os olhos e me vejo a deriva e entregue no mar morno do meu quarto. ali me imagino imersa, aquecida, meio sonolenta e completa.

vento sul quantas vezes é possível acender o coração sem deixar que ele perca o controle e se consuma até virar pó? se acontecesse de uma só vez, tudo bem. …

Quando a gente chega em uma certa idade é impossível ignorar o tempo. Começa com uma lombar que trava quando você tem uns 30 e poucos e muda sozinha uma mesa de lugar. O tempo não tem hora para agir. Na série de eventos que me distanciam da juventude, recentemente…

Há histórias são extraordinárias e inesquecíveis. Ou quase. Ultimamente tudo que leio se desfaz e tive que cultivar o hábito de colar links em um diário virtual para não esquecer. Li que um oceanógrafo sentia falta do mar na pandemia, soube que no Japão um dia construíram uma montanha-russa, mas…

Estou correndo. Rápido demais, como é de costume. Morrendo aos poucos no final. Exausta, dramática. Insuficiente. Mas não consigo reduzir. Não consigo parar e só penso no ponto de chegada. O que tem no caminho não importa. Que o pulmão não dá conta não faz diferença. Lá, no fim, está o que eu quero e eu vou. Simples assim. O problema é que só consegui chegar na linha de chegada uma vez, uma vez sã e salva. Nas outras, tento consertar. Ou desisto. Ou me fazem abandonar. Ou paro. Ou me barram.

há três semanas, a máquina de lavar roupa decidiu que só trabalharia quando quisesse. acatei a exigência, compreensiva. resignada, passei a colocar a roupa toda lá, programar a bichinha e esperar. geralmente, demorava um bom tempo, mas ela cedia e dava resposta. eu nem conferia se a quantidade de água…