Obra gris

Entre las grietas
soy humedad hallando camino;
me pierdo cuando trato de pasar
a través de tus muros.
Roca y sal, tal vez arena y mortero,
siento que no te conozco 
cuando mis propias manos te han construido. 
No encuentro los planos perdidos 
y la réplica se llama a sí misma.
Dos cimientos te erigen
no son necesarios
pues te elevas flotando en el musgo
que crece por los años venideros
a futuro, sin pena.
Ladrillo a ladrillo
metal imponente,
en la cima el secreto que protege el tiempo
como un par de bombillas
que aguardan iluminar
la escalera de los pasos.
Estás al lado,
justo en la esquina
donde la calle disminuye su nombre
y el norte desaparece.
Pareciera impaciencia 
mas lo tuyo es olvido
con un poco de resquemor.
Que las artes arqueológicas te encuentren
recuperen lo perdido
antes de borrarte
entre humedad, polvo y desidia.

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