Após uma viagem onde passei por Mostar, na Bósnia e Herzegovina, escrevi: As fachadas de vários edifícios estão dramaticamente cravadas de balas e para os mais distraídos há lembretes nas ruas: “Don’t Forget ‘93”. Corria o ano de 2008 e como eu recordava perfeitamente o fim da Jugoslávia questionei-me ingenuamente se alguém se esqueceria das imagens assustadoras da guerra. Negligenciei que a raça humana está iluminada pela habilidade de superar os traumas. As memórias nublam-se, tornam-se imprecisas e perdem intensidade. A vida gera afastamento para se reconstruir.

Não sou igual ao meu vizinho. Ao microscópio as nossas diferenças são inultrapassáveis e esses pormenores definem as nossas identidades. No entanto, se nos observarem do topo de um arranha-céus somos humanamente iguais e indistinguíveis. Contra a guerra é essencial ultrapassar as pequenas diferenças que nos separam. Urge ser humano. A união é fundamental para enfrentar o horror. Boicotar a união com a retórica da cartilha é asqueroso. Entre os extremistas nenhuma ala é pior. Os extremos tocam-se, confundem-se e são todos pré-históricos.

A paz será para todos. A guerra mais recente sequestrou-nos mas asfixia-nos cada vez menos. As nossas vidas escrevem-se, desde sempre, num mundo que permanece em conflito constante. O quotidiano convive com bombardeamentos em terras distantes e dos escombros ouvimos a contabilização das vítimas. Assumimos, com certeza, que surgirá uma catástrofe pior. A paz só existirá quando for plena. É uma utopia minada por egos gananciosos que semeiam horrores.

Ao rever os corpos tombados em Bucha, cujas imagens permanecem cravadas na memória, sei que a repulsa não seria idêntica se os restos abandonados fossem de militares invasores. Perante uma invasão injustificável sou parcial. Mantenho-me ciente que a morte será sempre grotesca mas não hesito em escolher as cores que visto. Na ausência de paz o “certo” é um conceito que perde objectividade. As atrocidades brotam da escuridão, as almas desesperadas apuram o instinto predador e o impensável é real.

Pensei que a guerra não duraria. As notícias, que consumi sem me consolar, estacionavam o invasor às portas da capital. A marcha seria coroada. A resistência era inexistente. Não foi assim, a luta prevalece. As fotografias que estes dias nos congelam exibem em bruto as atrocidades da guerra. A vida pode ter um preço inimaginável: a própria vida. A ocidente do conflito, enquanto admirávamos uma coragem invejável, brotou a pergunta: estaríamos dispostos a lutar? A questão era provocatória e sugeria que não nos sacrificaríamos.

Não acredito que exista quem nunca tenha tropeçado na mentira. Ela, que é genuinamente humana, vive e reproduz-se entre nós. Por seu lado, a verdade sempre elogiada peca por ser desnecessariamente cruel e corrosiva. Abrir-lhe cegamente o peito é uma vã coragem. Será que na guerra a mentira também pode sossegar? Conseguirão as falsas promessas mitigar o sofrimento das almas feridas? Mentir é uma arte subtil, é uma arma e em tempos negros o seu fruto traduz-se em vidas perdidas. A propaganda alimenta uma fogueira que tudo rouba.

Hoje não estamos mais seguros. Hoje não respiramos mais distantes da tormenta. Permanecemos imóveis enquanto a guerra devasta vidas. Anunciam-se cidades dizimadas e corpos abandonados que apodrecem. Há fome entre os vivos inevitavelmente já feridos no corpo ou na alma. Nas fotografias não se conservarão sorrisos e, apesar da cor, vejo-as a preto e branco. No entanto, já nos habituamos a mais esta tragédia. Neste momento, não nos apavora como naquela manhã de fevereiro. A vida continuou.

Defendo que os desumanos não devem ser mencionados pelo seu nome. Nomes merecem os humanos e aqueles, que não o sendo, fazem parte da família. Quando um conflito serve de meio para a glorificação do ego individual e a canonização de um imperador escolho não pronunciar o nome que não merece ser recordado. Hoje cruzei-me com a alcunha Putler. É genial. Nota: texto inicialmente publicado a 10 de março de 2022

Não conheço todos os argumentos. Reconheço, nunca os procurei na História. Não duvido, no entanto, que a razão não está com um ditador. Não há razão quando não existe liberdade de expressão. Não há justificação quando um país é invadido, destruído e massacrado. Não importam as conferências de impressa quando as populações em pânico abandonam as suas casas. Não há motivações toleráveis quando inocentes morrem. Sim, existem inocentes.

A guerra é, desde que o Homem respira, uma constante e o planeta, supostamente azul, arde sem cessar como uma bola de fogo. Malditos sejam os homens que matam homens. Evidentemente a guerra não começou na semana passada. Inexplicavelmente não faltam tragédias onde o sangue não pára de jorrar. No entanto, esta catástrofe palpita mais próxima. Nenhuma guerra é menos grave. São todas, sem excepção, desumanas. Por milagre o distanciamento permite-nos viver sem nos afogarmos numa apatia angustiante.