p p g g p t i i.
se você estiver lendo isso, se ainda se importar o suficiente para visitar o único cômodo da nossa casa que você não trancou a sete chaves, por favor, abra as janelas. a rinite atacou novamente e o pó está ficando cada vez mais presente no escasso oxigênio desse porão.
o jornal ainda está na porta. não fomos só nós que incendiamos memórias por negligência, pelo visto. essa semana teve cinco dias e quatro noites. o resto passei desacordada e tal estado só reverteu-se porque bateram aqui perguntando por você. seis meses e ainda confundem seu endereço.
talvez essa mensagem fique pairando em uma esperança infantil de que você passe por aqui e dê uma espiada pelo vidro. não preciso que entre nem peça por uma xícara de açúcar. nem todos os vizinhos precisam ser amigáveis a esse ponto, não é mesmo? talvez essa mensagem só acompanhe a manchete garrafal no tapete da frente. mas enquanto as caixas se empilham, eu deixo esse pequeno bilhete no olho mágico, caso sua curiosidade passeie por tal caminho.
o caminhão chega segunda. estou de mudança.
6.09.2018
silêncio.
