Старый друг (в плане времени ,а не его возраста) написал мне после прочтения последнего: «оказывается я тебя не знаю и не знал никогда». Он всегда изрекает истину таких масштабов, которую я не замечала в повседневной жизни. Оказывается, тебя никто не знает. Его никто не знает. Вон того мужчину чьё имя звучит из каждого утюга – никто не знает. Мы судим поверхностно, встречаем поверхностно, контактируем и клянёмся поверхностно . Что говорить, мы и ненавидим поверхностно . Мальчик сидевший с тобой за партой 11 лет знает меньше того знакомого бармена. Может нас никто не слышит или может вы и специально закрыты , лично меня это вводит в тоску. Тоску того рода , когда ты получил блокнот в красивой обложке и так и не решился в нем ничего написать своим картавым почерком. А ведь он мог поведать тебе больше, чем ты ему. Но ты думаешь лишь о поверхности , красивой упаковке, и думаешь что уже все открыл.

Не начав писать историю , ты никогда в ней не останешься.

На что тебе была дана жизнь, так это точно на то чтобы быть поэмой , одой, легендой, или самым ярчайшим акварельным пейзажем, или самой прекрасной Звездной ночью Ван Гога. Или ты действительно рассчитываешь на безымянную пустую страницу?

Поведай им своё искусство произведения. Будь поэмой . Даже в прозе.

Like what you read? Give Be a poem Even in prose a round of applause.

From a quick cheer to a standing ovation, clap to show how much you enjoyed this story.