Bom fim

Fui correr em torno do parque a uma hora dessas porque, de qualquer jeito, não há garantias. Meus amigos andam preocupados. Porque meu jeans fede a cigarro e a maçã mordida oxida na minha mão esquerda. Uma até me ofereceu que levasse um pouco de feijão, e eu levei bastante, noite afora, numa sacolinha. Esses dias rabisquei num guardanapo, trechinhos do que eu queria dizer. Agora eu bebo, não de cair, mas um pouco, todo dia menos segundas. Meu bar predileto fica no trote da minha nova e bagunçada e provisória casa. E talvez encontre uma longa carta apaixonada no final da garrafa, cheia de pê-esses. Eu quero ficar sozinho, de um jeito que você nunca vai entender. Meus cabelos estão sebosos e desgrenhados, minha barba desenfreada de fiapos. Eu pareço estar na merda, mas estou amando cada caminhada e cada esquina por onde passam essas minha novas botas, meio batidas. Tenho ouvido muito piano, saxofone, gaita-de-boca e bem menos pressões sociais. Só farois me olham nos olhos. Às onze da noite. “Mas você está bem?”, com a cabeça meio inclinada e pupilas pesadas. Estou, e estou mesmo, assinto com meu peculiar meio-riso. Se eu ainda alucino é porque até hoje a realidade não me convenceu. “Você tá se transformando em alguém que não é.” Ah, nem vem. Sempre achei que a normalidade é o pior tipo de loucura. “Sempre achei tão infeliz quem escreve bem assim sobre essas coisas.” Eu não sou infeliz, eu sou confuso, dificultoso, exagerado e profundo. “Você perdeu a razão?” Perdi. Se encontrar pode ficar. E faça como eu, se você foi até um amigo e não conseguiu o conselho que queria, apenas troque de amigo. No Uber que me trouxe até aqui, Roberto Carlos falando sério me dava razão. “Cara, o que vou te dizer?” Sou gentil com a minha ruína. Consolo minha própria neurose com um abraço. Vou atrás de ocitocina e de uma maçã envenenada. Sigo meu coração antes que ele não vá mais a lugar algum. O resto eu vejo depois.

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