breve ensaio do desamor

H. Miro
H. Miro
Aug 8, 2017 · 2 min read

O que me falta para fazer você olhar para mim? Já são tantos encontros e em meio à multidão meu sorriso nunca despertou o seu. Do lado de cá, o simples fato de seu encher de pulmões já me põe em riso. É quase injusto que eu te admire tanto a ponto de não me sentir suficiente. Quando você desfila seu vestido bem acinturado pelo pátio, desaprendo como se respira e meu coração bate quase que mecanicamente. Sei de cada detalhe do seu dia, não por psicose, mas por te enxergar demais.
Sei que chega de cabelo molhado às quartas e fala menos com as pessoas, talvez por uma vergonha irracional. Sei que pede informação com os olhos levemente arregalados e um sorriso trêmulo no rosto, num esforço desnecessário de parecer mais simpática. Lembro-me do dia em que você perguntou se a sala do professor Ícaro era no quarto andar. Seus olhos eram divididos pela ansiedade da resposta e a necessidade de não parecer rude. Foi uma das frases mais doces que ouvi.
E mesmo coexistindo com você, me sinto pouco. E essas palavras que rascunho nesse caderno nunca serão lidas. E esse sentimento sem começo que tenho nunca terá meio e arrisco que não verá um fim. Porque não é amor, longe de ser chama. É gratidão por poder saber que você existe e certeza de que alguns de nós são mais mortais que os outros.
Não almejo seu toque, sua intimidade ou seu coração. Não me acho digno de tamanha responsabilidade. Mas não desgrudo meus olhos dos teus, que não correspondem.
E se um dia, por acaso cômico do destino, resolver me notar, virarei as costas pois enlouqueceu e eu não sou bom o bastante para lidar com delírios.

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