Precisão Estratosférica
Aug 9, 2017 · 1 min read

Grosseiramente entrelaçados entre espaços longos, oceanos
que ao chegar ao outro, tão lento, perde-se o gosto por chegar.
Ficamos no nosso sentir depressa, numa ciranda correr pêndulos
onde 24 horas se fazem em 30 minutos.
E não é gosto, não é gozo. É desespero.
Não é fome, não é faca a rasgar pele de desejo.
é mesquinho. diminuto. opaco.
Se correr lento contem a desgraçar de perder,
então correr rápido pertence à doença por não desvanecer.
E nessa farsa de correr, não correr,
se disfarça os risos da platéia divergente
que hora quer drama, hora quer comédia.
No fim, somos apenas algo cômico.
Possuímos a mesma precisão estratosférica que toda piada tem.
Morre no riso.
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