Вселенные, к созданию которых ты не причастен

Начнём с очевидного, за окном пасмурно и жарко, тропики, думаешь ты. А вот и нет. Но асфальту всё-равно какое солнце его нагревает и почему он течёт и плавится, мимо окон, рельс, проводов и всего что по нему движется. Пройдёт хорошо если год и от асфальта останутся ямы, останутся воспоминания и шишки пассажиров, да отвалившиеся колпаки с колёс тех, кто не успел притормозить. Лишь вечнопеременчивое небо в цвет асфальта, в цвет лазури, в цвет моря и в цвет ночных чернил, которое смотрит на город, смотрит на нас с тобой и солнце, плавящее дорогу под ногами, вот и все, что завершает картину города, стоявшего здесь уже не одно столетие. “Эй, а как же люди, здания, транспорт, коммуникации, все вот это?” Никак, моё солнце. Все это пройдёт. Асфальт пройдёт тоже, но именно он будет напоминать пришедшим после нас о том как мы передвигались, жили и думали. Возможно, не лучший способ запомниться, как думаешь?

One clap, two clap, three clap, forty?

By clapping more or less, you can signal to us which stories really stand out.