1988

O ano de 1887 começou e terminou num sábado. Foi nesse mesmo ano que Van Gogh pintou um autorretrato num quarto escuro vestindo uma camisa verde. Ele não sabia que você nasceria 101 anos depois, no mesmo dia de saturno, roubando-lhe todos os traços e quebrando todas as regras do talmude. A nossa não-história foi marcada por linhas de trens, ônibus e pelos ares. Pela tua persistente ausência e pelo meu grandioso plano de fuga tramado nas infinitas retas de asfalto cravadas no que um dia fora o verde e pelos outdóres desaforados que me tiravam a paciência toda a vez em que eu me via presa no mesmo caminho errado, and I thought about everything twice cuz it wasn’t alright, meu bem. Hoje, sábado, acredito muito mais em astrologia e no meu recém descoberto poder de adivinhação, nos distúrbios neurológicos e muito menos nas possibilidades dos amores impossíveis, na justa distribuição da culpa e no meu antigo romantismo idealizado.