Кажется это раннее утро, или сумерки, в любом случае, что-то уже прожито и оставлено позади, а что-то ещё должно произойти. Мы сидели в чудесном саду. Цвели яблони и магнолии ветвями касаясь влажной от густого тумана травы. Нас разделяла изгородь. Изумрудное дерево покрыто капельками росы. Я плелту венок из трав и диких цветов и отдаю ей, мельком удаётся увидеть её прекрасные золотые волосы. Солнце и мёд. Она похожа на фарфоровую статуэтку лани, что стояла дома у Франца. Её голос. Он пел вместе с садом, переплетаясь с ароматом цветов он вёл все дальше, по рекам, из сада, далеко, к небу. Я одела второй венок.

- почему ты оставила тот город?

- там случилось то, чему не стоило бы происходить.

- почему? Она была так спокойна, мне вспомнился океан и как тихо там, под волнами, когда только яркие лучи солнца пробиваться сквозь лазурную гладь.

- наверное это моя вина, я ведь могла успеть, но, кажется, тогда я была к этому не готова.

- что случилось?

- помнишь зачем я ехала туда?

- конечно, тебе нужно было собрать травы и снадобья для лекарств, а тот город славился ими.

- верно, когда я прибыла туда, я остановилась в огромном доме, одной из семей, которые, кажется, знали мать и приняли меня с радостью и интересом. В коридорах стояло множество цветов которых я не видела прежде. Долгое время я пересматривала их книги и заметки к ним в поисках новых рецептов ,или ,хотя-бы, названий. Одна из дочерей предложила мне показать их рыночную площадь и мы вышли. Кажется мы говорили о чем-то, но все это теперь больше напоминает ускользающее сновидение. Кажется, в тот раз, между рядов, я все же увидела У, её волосы и деревянный сундук за плечами трудно с чем-то спутать. Мы провели на рынке весь день, но её я больше не видела. Торговцы кричали и курили,чайные дома, полные тайных комнат, играли музыку прежде мне не знакомую, запах трав дурманил голову. Возвращаясь, заметила на пороге комнаты книгу. “.. цветы дома Хаад растут на крови владельца перенимая его силу, вырастая поглощают память и воспоминания, сорваный цветок дарил личность владельца сорвавшему его.."

One clap, two clap, three clap, forty?

By clapping more or less, you can signal to us which stories really stand out.