Un Brexit historique

La fiction actuelle
Nov 6 · 4 min read

Ceci est une œuvre de fiction, basée sur l’actualité.

« C’est pas possible… C’est pas possible, ce serait bien ma veine ! » Frédéric n’en revenait pas. Il avait beau éplucher la longue liste des 520 représentants de l’Europa Unifiée, pas un seul Michel. Ou Michael. Ou Mitchell. Ou une Michèle. Une Mikaëla. N’importe quoi d’approchant en fait. Mais non. Il y avait bien 3 Laurent, 2 John, un Fiodor et une ribambelle d’autres, mais pas un seul prénom en rapport avec l’archange.

Frédéric courut à travers le dédale strasbourgeois pour aller prévenir Jacek, le haut représentant de l’EU.

« — On a un problème, haleta le Français en arrivant dans le bureau bleu.

- Reprends ton souffle. Qu’est-ce qui t’arrive ? s’enquit Jacek sans lever les yeux du document qu’il parcourait.

- Il n’y a pas un seul foutu Michel dans les élus de l’année ! Pas un, même dans les deuxièmes prénoms !

- C’est impossible, Michal est un prénom glorieux, rétorqua le dirigeant.

- Totalement has-been tu veux dire ! Et maintenant, on n’a pas de Michel sous la main, et les foutus Ang’ arrivent dans trois jours ! »

Chaque année, au 30 juin, les représentants de l’Anglia venaient à Strasbourg pour demander « le report du Brexit ». La tradition remontait à plus de 130 ans, et plus personne ne savait de quoi il s’agissait réellement. Mais les documents transmis de main en main à chaque archiviste de l’Europa Unifiée étaient formels : le Brexit entraînerait un cataclysme.

Dans sa grande sagesse, un membre du continent nommé Michel avait donc acté son report au début du siècle précédent, après d’âpres négociations de paix avec les Anglians et les Celtes. La guerre civile avait été évitée de justesse. Depuis, le Maegth, celui qui était le mieux élu des Anglians, devait remettre une lettre non signée demandant le report à un représentant de l’EU nommé Michel. Ce dernier déclarait alors « Report accepté ! » tandis que la foule scandait « order, order, order ».

La cérémonie, fastueuse, était considérée comme une formalité. Jamais aucun Maegth n’avait refusé d’écrire la lettre et jamais aucun Michel n’avait oublié la réponse rituelle.

« Quand je pense qu’il y a eu des années avec 12 Michel et compagnie ! » tempêtait Frédéric. Et voilà qu’en 2154, aucun n’avait été fichu d’être élu. « Tout fout le camp ! Plus aucun respect des traditions ! » poursuivait le quinquagénaire bougon. Jacek l’avait congédié en lui demandant de creuser encore dans les prénoms dérivés de Michel.

L’archiviste passa toute la nuit à compulser les recueils de prénoms, sans succès. Le lendemain, sérieusement inquiet, Frédéric appela plusieurs linguistes dans les provinces europaennes pour explorer les multiples variantes possibles. A 24 heures de l’arrivée des Anglians, il se décida à retourner voir Jacek.

« — Nous sommes foutus.

- Tu n’as rien trouvé ? Rien de rien ? Chez les femmes ? En remontant les origines ?

- Rien. »

Jacek tournait en rond sur le tapis au bleu europaen plus que délavé. Que faire ? Fallait-il prendre un non-Michel pour prononcer le report ? Non, les Anglians seraient vexés. Annuler carrément leur venue ? Sans bonne raison, autant signer un acte de guerre directement.

« — Que se passerait-il si on ne reportait pas le Brexit ? demanda le haut-représentant.

- Je ne suis pas très sûr, le dossier est scellé. Mais les notes parlent d’un grave cataclysme qui séparerait l’île Eira en deux, peut-être un tremblement de terre, d’avions qui tomberaient du ciel, de famine pour les Anglians et d’une guerre avec les territoires de l’autre côté de l’océan. »

Jacek continua son cercle sur le sol élimé. Peut-être que s’il marchait suffisamment longtemps, il parviendrait à creuser un sillon, puis une sorte de disque dans le parquet. Ce dernier finirait par s’effondrer comme dans les vieux cartoons que regardait son grand-père, et le haut-représentant finirait la colonne brisée sur le hall d’entrée. Une perspective qui lui parue étrangement moins pénible que d’entraîner le milliard de citoyens d’Europa dans une guerre dont il ne connaissait même pas les origines.

A force de ressasser des idées morbides, le septuagénaire eut une idée.

« — Frédéric, un représentant peut-il changer de suppléant en cours de mandat ?

- Oui, en cas de faute avérée.

- Inventes-en une si besoin, mais remercie Witold, mon numéro deux. Je vais trouver un Michal quelconque à mettre à sa place.

- Mais les suppléants n’ont pas le droit de prononcer le report du Brexit, cela ne change rien au problème.

- Tu verras. »

Trois coups de fil plus tard, Jacek avait trouvé son homme : 63 ans, né à Cracovie. Dévoué, sans histoire et prêt à s’effacer une fois la cérémonie finie. Les démarches furent faites, et à 3 heures de l’arrivée des Anglians, Michal Adamiak était désormais son suppléant.

Frédéric ne voyait toujours pas l’intérêt de ce changement. Les Anglians étaient dans la navette, les Strasbourgeois décoraient les rues, les élus de l’EU enfilaient leurs tenues de fête. Et aucun d’entre eux ne s’appelait Michel et ne pourrait ordonner le report du terrible Brexit. Résigné, l’archiviste sorti lourdement le carton marqué « Article 50 », celui qui contenait le détail des calamités à venir.

Le Français le traîna jusqu’au bureau de Jacek. Et trouva le haut-représentant allongé sur son tapis, le rouge d’une blessure à la poitrine se mêlant au vieux bleu.

Dans le silence du grand amphithéâtre, le Maegth tendait le rouleau de cellulose recyclé. « Report accepté ! » cria Michal Adamiak. Les applaudissements éclatèrent. Cette année encore, le Brexit avait été évité.

Fiction basée sur ce tweet à propos du Brexit

La fiction actuelle

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J’écris de courts récits de fiction basés sur l’actualité. Et souvent sur des Tweets marrants.

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