Llueve. Lento y simple llueve.

Escaso, parejo.

Cuando llueve lloro, lento, solo.

¿Quién sabrá que lloro?

¿Quién podrá besar mis mejillas para al fin saberlo?

Llueve, y a mi pena le sienta bien,

se alegra la angustia ante la lluvia

como un niño ante la vida.

Llueve, para que el mundo

al fin llore y se renueve.

Pero ¿Quién podrá saber que llueve para eso?

Cuando mañana al fin me mires — mañana, que desprovisto estas –

Mis ojos te estarán esperando,

sin ninguna, sin pasado.

Y si acaso mañana llueve — mañana, cuanto capricho –

y tu apareces, bésame en la boca, Dios!!! O no me beses.

No quisiera que sepas que lloro,

Con gusto a otra y con vos presente.