Вынь из меня всё это – и что останется?

Скучная жизнь поэта, брюзга и странница.

Эта строка из Бродского, та из Ибсена -

Что моего тут, собственно? Где я истинный?

Сетью цитат опутанный ум учёного,

Биомодель компьютера, в сеть включённого.

Мёрзлый автобус тащится по окраине,

Каждая мелочь плачется о хозяине,

Улиц недвижность идолья, камни, выдолбы…

Если бы их не видел я – что я видел бы?

Двинемся вспять – и что вы там раскопаете,

Кроме желанья спать и культурной памяти?

Снежно-тускла, останется мне за вычетом

Только тоска – такого бы я не вычитал.

Впрочем, ночные земли – и эта самая -

Залиты льдом не тем ли, что и тоска моя?

Что этот вечер, как не пейзаж души моей,

Силою речи на целый квартал расширенный?

Всюду её отраженья, друзья и сверстники,

Всюду её продолженье другими средствами.

Звёзды, проезд Столетова, тихий пьяница.

Вычесть меня из этого – что останется?

Д.Быков

Like what you read? Give Alla a round of applause.

From a quick cheer to a standing ovation, clap to show how much you enjoyed this story.