leticia martin
Jul 22, 2017 · 3 min read

Hola foca toledana. Acá yo. De milagro estoy volviendo en el autobus que hace un rato había perdido.

Quisimos hacer unas callecitas demás, en otra dirección, para no volver por el camino de ida -ya conocés mi tara al respecto- y así fue como, casi, tenemos que dormir en el poblado medieval de Toledo, al lado del río Tajo, entre espadas y escudos heráldicos, masapan y murallas de piedra.

La curiosidad mata al hombre y embaraza a la mujer, dice el refrán. Menudo sentido el de esa frase. Qué raro suenan “muerte” y “embarazo” a la par sólo a causa de un poco de curiosidad. Esto me hace recordar que hoy también escuché chismes sobre Juana la loca, la encerrada bajo llave en un convento 42 años de su vida, después de la muerte de Felipe el hermoso, más sana y lúcida para gobernar que tantos presidentes actuales. La curiosidad embaraza a la mujer. ¡Qué risa! Me imagino que ese dicho -mientras borra del mapa a la minoría de mujeres que también murieron en guerras varias- hablará de la curiosidad de “ellas” que, por inquietas y mironas, terminan preniadas. ¡No vaya a ser que grabemos en las mentes jóvenes la idea de que el hombre embaraza a la mujer! Sabemos que no es así.

Para apalear las deudas con las brujas y reinas esclavas de la propia nobleza, y monjas célibes y tristes, canté “Arde”, a viva voz, sobre la Costanera enfrente del puente San Martín, mirando lo que queda de la gran muralla perimetral de Toledo.

Pero volvamos a lo nuestro. Conociendo mi nivel de curiosidad, es obvio todo lo que pueda contarte sobre ese lugar. No podés dejar de mirarlo, de recorrerlo, de fotografiarlo. Te vas diciendo, bien a lo neurótica obsesiva: “todo no se puede”, “la experiencia es más importante que el recorrido final completo”, “¿vamos a perder tiempo comiendo con todo lo que queda por recorrer?”.

Por suerte llegué a la conclusión de que podía ir viendo rápido los cuadros del Greco, una figurilla que siempre sospeché marketineada, un cómodo artista del stablishmen de la época, siempre entre curas y reyes, retratando caras y torsos, manos deformadas, cuerpos no siempre proporcionados. Bueno, sí, valor histórico tiene, claro. Un óleo que se banca desde 1500 y pico sobre un lienzo, vale, pero es que hay algo que no me va, que aunque nos monten la peleita del Greco con la Iglesia al final de su carrera, no termina de convencerme. Mecenas, mecenazgos…Vale todo, Greco. Pero tus obras no me encandilan, no me calientan. Y eso que soy tan fácil de emocionar.

Me fui de tema otra vez. Vuelvo a contarte a vos. Después de tres horas de caminar bajo el sol agobiante me estalló en sangre la nariz. Fue exagerado y gracioso. Un chorro abultado salía onda canilla libre, yendo por mi cara a manchar mi pollera y después al piso. La guía me preguntaba qué hacer a mí, que no entendía ni mierda qué estaba pasando. Como notarás no fue el anticipo de mi muerte y aquí sigo, tipeando. Ya te contaré detalles muy divertidos de este día y de todo el viaje. Sólo una pavada antes de despedirme. En uno de esos pasadizos de dos metros de ancho, sin estar meditando en nada, de pronto giré la cabeza atrás y vi el pueblecito que une los dos lados de la calle, sobre los techos de tejas bien desiguales. Pensé que tenía que ir a ese lugar con vos. Lo del chorro de sangre fue después de aquel pensamiento, y lo de casi perder el autobus, todavia después.

Me voy acostumbrando a la distancia. Es raro, pero el cuerpo borra unas señales muy presentes las horas posteriores a que te veo. Cuando pasan tantos días ya empiezas a volverte mental, y eso sí puede controlarse. El cuerpo no. El cuerpo me hace ver que estuviste ahí, aunque no quiera pensarlo. Se mueve sólo, se sobresalta, te huele, te presiente más allá de mis intenciones, como cosa suya.

Voy a besarte mucho esta noche en los sueños.

    leticia martin

    Written by

    poeta bendita / keynesiana de Perón

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