Каждый день, каждый день, каждый день одно и тоже.

Ничего нового. Не прекращающиеся стенания по исчезнувшим возможностям, которых никогда и не было.

(хватить ныть, сколько можно уже).

Помолчи пожалуйста, это - мои мысли.

(мысли? серьёзно?)

Вечность уже потеряна для нас, и изучение чужих языков для выражения своих мыслей здесь уже не поможет.

(ты мне это говоришь?)

Я бы мог написать об очередном осеннем дне. Как делал это четыре, три, может два, может и год назад. Это уже было.

(в симпсонах).

Нет, это было здесь. На этом самом месте. Тогда ты был написан ручкой. Ты был пуст и свеж, а мне не с кем было поговорить. Woodkid еще не выпустил первый альбом, ISIS еще не была мировой угрозой. Человек с ужасным париком и еще более ужасными манерами мог стать президентом только во второй части “Назад в Будущее”.

Мы мало разговаривали. (ага, каждый день). На протяжении двух последних лет мы стали общаться еще реже. Но каждый раз, когда доходило дело до действия, мы с тобой, тут как тут — брали друг друга за руки и шагали в светлое будущее, которое все никак не светлело. Которое с каждым годом почему-то отдалялось все дальше и дальше.

Раз в полгода мы с тобой расставались.

(да не раз в полгода, а каждый раз когда ты решал снова сбежать, “эскапировать” в мир снов и фантазий. На нашем языке это называется “взять в руки гарри поттера”. Даже без эвфемизмов).

Нужно радоваться тому, что мы снова вместе. Что я снова пишу.

(не пишу а ною, ты хотел сказать. Действительно, зачем плакать в бумажный дневничок, когда это можно делать публично. Завел бы ты лучше себе Wordpress, дядя. Здесь все таки круги по интересам, а не площадка для ежедневного изложения коллективного бессознательного).

(и особо не радуйся, это ненадолго).

Это мне решать, надолго или нет.

(как показывает история — нет, это не тебе решать).

Woodkid — Ghost Lights.