A la toussaint,

Je suis le plus heureux des parisiens,
Le plus fleuri, le moins serré des cartésiens
Dans le métro cherchant l’existentiel,
Pourtant là-haut dans l’air ; j’existe-en-ciel.

Je suis le plus athée des parisiens,
Le plus gâté bien qu’atterré des pharisiens
Courant une fois l’an fleurir le cimetière;
Quand dans les jours je croît ces cimes altières.

Ils sortent leur parapluie sous des cordes en trombes,
C’est pour m’aller pleurer tant que les os m’en tombent,
Et ces vers qui me rongent en des songes dont je n’ai l’exégèse.

Ils sortent de leurs parapluies quand le temps férié
Éclaircit leurs sourires promeneurs; c’est pour n’aller prier
Mon Salut en parterre à leurs salutations mal en aise.

Je suis le mort du Père Lachaise.