La Meccanica del Grido Non ho la presunzione di suggerire a voi il “come” un racconto debba essere scritto, o “come” debba essere disegnato. Proverò, nel limite dei miei limiti, a far si che il vostro grido esca libero e perentorio. Un grido ha in se diversi luoghi e diversi…

di Luca Di Battista È nella luce che mi piace marcare i doveri, e così nell’ombra trovo rifugio dalle abitudini, dal bisogno, dalle persone. Note a margine di un pomeriggio in compagnia di se stessi, quando l’afa affolla i rigagnoli e in frigo lascerei volentieri la testa e le ossa. Una molla è capace di trovare il suo posto e piegarsi per aderire a cose o superfici. Quanto di più lontano da chi non vuol saperne di ascoltare scuse o pretese. Anche il cielo suggerisce un riparo, è grigio e carico di ogni.

di Luca Di Battista Li ho visti litigare, lì proprio sotto quell’enorme tiglio del giardino Botanico di via Irnerio,ma non in strada, dalla mia stanza, seduto, mentre stanco buttavo lo sguardo tra gli edifici a elle che compongono il complesso di palazzoni rossi di via Mascarella 77. Poco oltre il…

di Luca Di Battista Contrada Postilli, uno di quei posti dei quali si potrebbe dire tutto oppure nulla. Un lembo di terra poco oltre il confine della mia cittadina che fa davvero poco per non sembrare il territorio di nessuno. Due rotatorie, due incroci e due file di case disposte…

di Luca Di Battista Faccio forza sui quadricipiti e mi piego sulle ginocchia. - Dai Mario che pesi! Dovrei reggerlo e invece barcollo mentre Mario cerca di sollevarsi sulle braccia impegnando anche l’altro piede in una fessura stretta e non esattamente vicina. - Se non ce la fai possiamo tornarci…

Continuo a fissare il taglio sul medio della mano sinistra, un tentativo maldestro di tagliare una fetta di formaggio. Lo muovo sotto la luce dell’abat-jour alla mia destra. Un dito per una fetta di formaggio. Uno slogan tout court per i posteri, penso. Martedì ero a casa, martedì era un…

Quello che non so ha quattro lati e una finestra, il più delle volte è nascosto dietro una tenda, grida vendetta, mangia kiwano e pitaya, ascolta, ripete e sussurra. Quello che non so dorme a terra, ti abbraccia forte ma non resta. Quello che non so è un mal di pancia, una doccia fredda, un can che abbaia ma non morde. Quello che non so non può essere solo in un vocabolario, in una libreria, eppure l’ho già letto.

A volte non sento il peso che mi tiene ancorato a terra, sebbene la sabbia sia umida e fredda. Di notte poi si toglievano i legni dalle sdraio, la luna unico confessionale possibile. Uno straniero griderebbe il suo nome. Uno straniero batterebbe sul petto.

C’è un uomo che scrive nella penombra di un neon arancione scurissimo. Incrocia i piedi su uno sgabello di legno, di quelli alti a tre piedi. Il suo è il quarto da sinistra che compone una fila di cinque. …