Conto sem título #2

9 mesas redondas à minha frente: todas ocupadas. Ainda assim, pouco movimento. Como estátuas gregas num jardim. Todos comem calma e silenciosamente porque realmente não sobrou nada a ser dito. Mulher usando chapéu comendo sozinha um sanduíche de rosbife, tentando não borrar o batom. Porta automática se abre. Vento forte entra e carrega as folhas de alface da mulher direto pro estrogonofe do senhor à minha frente. Eu estou balançando meus pés sob a mesa. E o sujeito coxo olhou pra um lado, olhou pro outro, botou as mãos na cintura e disse:
— Qual a graça de entrar numa loja desacompanhado?
E então a porta automática se fechou.

    Marcos Gabriel Faria

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