Grandeur

Un soir, allongé sur le lit d’une chambre d’hôtel à bas prix, je me prends à rêver d’honneurs militaires, de panthéons majestueux et d’héroïsme bruyant.

Je suis un général d’armée au cuir épais et à la voix grave. On me dit l’égal de Thémistocle, Grant ou Petraeus, mais bien entendu, il n’en est rien.

Je ne suis en réalité qu’un met délicat et raffiné. Un vin léger qu’un rien évente. J’ai la cruauté des lâches et le courage d’un rien.

Et quand la guerre tonne au loin, je me recroqueville, couvre mes oreilles et me réfugie hors d’atteinte.

Triste aveux que l’éveil.

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