Amei-a durante cada pôr do sol.

O meu mais doce sentimento era dela.

O meu mais perverso sentimento era dela.

Meus sonhos eram confusos, por isso não os dediquei à ela.

Teu olhar provinha das amareladas janelas de São Paulo.

Meu amor provinha da escuridão dos livros do sebo.

Me pergunto agora, amar é o suficiente?

Não,

ela queria mais do que o simples alguém que escreve o amor ao invés de amar.