Pobre alma

alma pequena, tão pequena

feita só de carne e osso

já pendia entre esse lado e o outro

já não sabia se ia eu se ficava

não sabia se caia ou se subia.

Pobre alma que sofria e carregava todo o peso do mundo.

Só queria que alguém te tirasse daqui do fundo.

As estações vão morrendo uma atrás da outra, mas sempre voltam.

Você pode morrer também

morrer e renascer

assim como as flores que sempre voltam na primavera.

Elas vão te encontrar um dia e você vai poder descansar,

descansar na sua cama feita de flores.