Vencedor do Prêmio Escriba de Contos 2019 Algumas coisas são quebradas em pedaços tão pequenos que viram pó. Não se pode consertar pó. Moído e moído e moído e passado na peneira. Fino de escorrer por debaixo das portas fechadas e pelos cantos das janelas de vidro. Tão insignificante que…

“I’ve always hated you,” I said. “Eat,” my brother replied. “Everything you did to me, shit.” “Eat.” “Was it envy? Sheer envy?” “Wanna eat.” “Envy, because my life was better than yours?” “Food, where’s food? Wanna,” he said, writhing in bed. “You hated me too, didn’t you?” “FOOD, FOOD, FOOD!” …

“Sempre te odiei.” Eu disse. “Comer.” Meu irmão respondeu. “Tudo que você fez comigo, putz.” “Comer.” “Era inveja? Simples e pura?” “Quer comer.” “Inveja porque minha vida era mais que a sua?” “Comida, cadê comida? Quero.” Ele disse se debatendo na cama. “Você me odiava também, né?” “COMIDA, COMIDA, COMIDA!” …

Morir es una sorpresa. Siempre. Nunca se espera. Ni siquiera el paciente terminal cree que vaya a morir hoy o mañana. La semana que viene tal vez, solo si la semana que viene continúa siendo la semana que viene. Nunca se está preparado. Nunca llega la hora. Nunca habremos hecho…

Morrer é uma surpresa. Sempre. Nunca se espera. Nem mesmo o paciente terminal acha que vai morrer hoje ou amanhã. Na semana que vem talvez, mas apenas se a semana que vem continuar sendo na semana que vem. Nunca se está pronto. Nunca é a hora. Nunca vamos ter feito…