Fumaça
Jul 20, 2017 · 1 min read

Um cigarro aceso de brasa alaranjada.
Os olhos observam a fumaça que se libera daquela ponta acinzentada.
Livre. Voa e some.
Ninguém percebe.
Todos a conhecem; sabem seu nome. A Fumaça sobe e some.
Voa por ai, sem rumo. Sem volta.
Cosmopolita.
Se perde sem mesmo saber o que é perder.
E morre sem mesmo saber o que é nascer.
Todos querem ser iguais a ela.
Fumaça que voa e viaja sem rumo.
Faz do mundo sua casa. E acaba.
Queria ser como a Fumaça.
Ter facilidade em me desprender.
Assim como abandono a ponta de um cigarro num cinzeiro qualquer.
