La fille vient d’apparaître dans mon rétroviseur. Elle est très jolie, les traits délicats comme ceux d’une une poupée. De beaux cheveux blonds attachés d’une manière faussement négligée, avec quelques mèches plus longues qui lui frôlent le visage. Comme un ange qui viendrait illuminer ma matinée.

La fille dans le rétroviseur a des lèvres rose pâle, légèrement brillantes, une petite moue un peu boudeuse. Ses yeux sont discrètement soulignés de noir, pour accentuer l’intensité de son regard. La fille dans le rétroviseur chantonne dans sa voiture. Elle a l’air heureuse. La journée s’annonce belle.

Le feu repasse au vert. Je découvre que la fille dans mon rétroviseur est française, qu’elle roule depuis la Haute-Savoie dans une Fiat Punto bleue. Elle est vraiment mignonne, avec un je ne sais quoi de slave dans l’allure, dans sa façon de se tenir et de bouger. Gracieuse. Comme Adriana Karembeu, le genre de fille qui pourrait me réconcilier avec les blondes.

La fille dans le rétroviseur a disparu. Elle a été remplacée par un électricien moustachu qui est venu s’intercaler entre nos voitures. Tant pis pour moi. Il jette négligemment un mégot par la fenêtre. Farfouille sur le siège passager, la tête baissée. Apparemment, il n’a pas aperçu la fille dans son rétroviseur. Tant pis pour lui.