Você me deixou sozinho no meio de uma dessas tempestades que São Paulo tem como cartão postal. Disse que precisava pegar o último trem enquanto eu fiquei ensopado debaixo daquela marquise imunda no centro.

Peguei um táxi até a minha casa, guardei as meias ensopadas na gaveta e deitei com a roupa grudada no corpo.

Acordei com ressaca do seu beijo querendo jantar a raiva que eu senti de você, e sai pela noite bebendo cada homem que cruzava o meu caminho desejando um gole seu.

não quero que isso passe

a raiva ou a chuva?

A Gente

Minha meias secaram na gaveta e você em outro lençol.

Eu sabia que o seu mapa astral era Caetano com Gil e o meu era Cazuza com David Bowie. Não batia.

Troquei a cortina da cozinha, o raque da sala, a torneira da pia, mas mantive aquele jeans que você tanto odeia.

A chuva passou, a marquise secou e a gente se cruzou em uma rua qualquer de um bairro qualquer.

meias novas?

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