Bulle de début avril

L’eau nous retombe dessus
perle sur mes lunettes;
je ne vois que des globes
verts, occultes,
d’outre Temps et d’un autre Espace.

Dans une temporalité précise
— le Printemps — 
dans une temporalité englobante
— mes 31 ans — 
tout est devenu Hameçon
pour faire diverger
le flot
courant
de mes intentions.

Les Bêtes Noires
— encore — 
sont juchées
en haut
de chaque
lampadaire.

“Mets-toi donc à ma place,”
me dit celle là,
“prends ma fourrure foncée et
enfile-la.”

Je lui montre mes veines
polluées par l’encre
et la Bête conclue
que je lui suis désormais
inutile.

Si elle savait
à quel point
la Boussole m’est étrangère…
si déconnecté
que j’en suis apatride.

Perdu.

Je le dis à qui veut bien l’entendre,
mais on ne me prend jamais au sérieux alors on ignore mes confessions
et puis
— plus tard — 
on m’en veut
parce que je suis tellement
en deçà
des attentes
de la Norme.

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