Car de couille, il en fut bien question dans cette riposte. Dès que la main étrangère se posa sur son épaule, elle se retourna en un souffle et décocha un coup de pied dans le haut du triangle que forment les deux jambes d’un homme quand ses deux pieds sont bien plantés sur le sol.

L’homme cria mais pas exagérément. Il était grand, noir, entre deux âges. Il voulait lui dire qu’il la trouvait jolie. Comme il avait l’habitude de le faire quand une femme lui plaisait. Sans rien attendre de plus. Juste pour donner un peu de sens à ses journées blanches.

D’ailleurs, plus tard, elle se souvenait avoir commencé à distinguer un début de phrase. « Excusez-moi mademoiselle, mais je voulais vous… ». La suite resta coincée dans la gorge de l’homme. Et même ces mots inauguraux, elle avait dû multiplier les efforts pour s’en souvenir. Tout était allé si vite. Trop vite.

Juste après, elle se mit à courir. Elle se sentait comme un gros pigeon qui tente vainement de s’envoler. Mais qui, après des mois et des mois à fréquenter la gent humaine, ne savait plus comment faire. Comme si des siècles de gènes avaient été balayés par des années d’habitudes. A force d’avoir accepté d’être nourri par les restes des hommes, il était devenu leur vassal. Et leur semblable, leur frère. Le syndrome de Stockholm en somme. Le syndrome de Stockholm du pigeon.

Il bouge, secoue, agite ses ailes. Rien. Il prend son élan. Rien. Il pleure. Rien.

Elle était ce pigeon.

Avec sa robe grise tachetée, elle tomba. Dans une décharge à cartons de supermarché.

Ça y est. Elle était tombée plus bas que bas. La gueule ouverte dans les cartons.