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Il se regarda longuement dans la glace. Celle du salon. Celle qui est posée au-dessus de sa cheminée. Celle qui fait sa fierté quand il a « de la visite ». Celle qui ne fait sa fierté que très rarement, vu qu’il ne reçoit pas grand monde. Celle devant laquelle il s’était orgueilleusement placé une fois qu’il avait reçu le contrôleur EDF, celui qui vérifie tous ces chiffres chers et obscurs, celui qui mime très bien l’indifférence devant une telle glace. Celle qui s’est mise à puer. Celle qui ne pue presque plus depuis qu’il a mis la sorcière à la porte. Celle qui est entourée d’un peu d’or pour faire chic. Celle qui est entourée d’un peu d’or qui fait toc. Celle dont le toc lui plaît, car le toc ne l’a jamais dérangé – il a toujours cru dur comme fer dans l’effet placebo du toc.

Il se regarda longuement dans cette glace donc, et la prit pour témoin. Pour s’insulter. Pour questionner sa connerie qui l’accablait. Pourquoi il l’avait virée comme une malpropre. Pourquoi il l’avait traitée de sorcière. Pourquoi il était si con.

Pourquoi il était si con. La phrase revenait avec obstination.

Elle effectuait même un sixième retour quand il remarqua quelque chose d’incohérent.

Oh, rien.

Non, rien.

Il ne pouvait pas faire semblant de ne pas le voir. C’était impossible de le remarquer et de ne pas modifier son comportement en conséquence.

Oh… rien.

Non, non.

Ce n’était même pas vraiment lui qui s’en convainquait. Mais une force sourde et autoritaire. Une force qui parlait en lui sans qu’il en prenne conscience. Des siècles de rationalisme. C’était Descartes. C’était Archimède. C’était Newton.

La pomme s’échappait de la branche, mais ne tombait pas de l’arbre.

Le sourire s’affichait sur le miroir, mais ne sortait pas de sa bouche.

Car il maîtrisait encore ses zygomatiques. Il n’était pas de ces acteurs dopés au botox qui ne sont plus que les ventriloques de leurs commissures.

Car il sentait bien qu’il ne souriait pas. Pour une simple et bonne raison : il n’avait aucune de raison de sourire. Il était énervé. En colère. Agité. On ne sourit pas dans ces situations. A moins d’être le Joker et d’avoir un sourire sparadrap collé sur la bouche. Et s’il y avait bien un méchant qu’il avait toujours redouté, c’était bien le Joker. Sourire quand on est en colère, il trouvait que c’était la pire des punitions. Le début du mouvement perpétuel de la haine.

Il ne pouvait pas plaider le non, rien : son double de miroir souriait légèrement.