Как Бог отводит от некрасивых историй,
Любимой забегаловки подоконник -
Берег моря городских шумов,
Ослепительных помех незрячим.
Наигравшись, лица спрячем,
И будет пик проскальзывать между строк.
Но не война то, не война -
Загадка, просто день, непрошеные вести.
Порадуйтесь, что вас толпа,
Но вы – не вместе,
А каждый «я» – не одинок.
У нас – свой час,
Цвет кляксы на мизинце.
И мы не повторимся.
Хрупкие ключицы -
Оставлены в залог.
И не война то, не война,
Но наших – падших больше,
Чем на минном поле.
Мы – глупые поклонники стыда,
Носители чужого горя.