я пишу к тебе, швестер, по-прежнему с опозданьем, равным времени, чтобы увидеть идущий поезд и, махнув человеку в зеленом седьмом вагоне, закурить на платформе проглоченным “до свиданья”

я пишу к тебе, швестер. кому тут ещё напишешь? послепраздничный спамер, не требующий ответа, я иду по рукам безлимитного интернета, а пошла бы на крышу.
но тут закрывают крыши.

тут повсюду закрыто, забито, залито воском. тут по-прежнему входа нет несмешным и голым. я привыкшая, швестер, всё было бы кока-кола, если б только не пена, идущая ртом и носом.
я привыкшая, швестер, где наша не пропадала? не горела, не стыла, не слушала тома йорка, под крепленое с сыром не терла себя на терке. пропадала везде. отовсюду же возвращалась.

эта жизнь не по квентину, знаешь, ведет пелевин.
мы те самые, швестер, верфоксы из клана хули.
в златоглавой, на невском, в мифическом барнауле я ищу себе брата по крови и по постели.
я ищу его для пожизненного инцеста. внутривенного — ханочного, винтового — надо, но идя босиком по девятому кругу МКАДа, я отдам себя первому стопщику, если честно. я отдам себя первой ладони, открытой тылом, чтобы жарко и мутно и весело, как от водки. не целуй меня в сердце, разорванное щекоткой.

поцелуй меня в память — она не приемлет было. ноябрь 201N