Chez Elle, cette histoire de mélancolie .
Cela fait quelques temps déjà, les années et le trépas. Je me souviens d’Elle la belle amoureuse, celle aux ailes magicienne de tourbillons sentimentaux.
A présent, de sa présence à lui, elle a disparu, seul le silence élance le souvenir qu’il me reste de leur histoire d’amour, d’une histoire partagée en synergie, d’une chronologie quotidienne du temps où, eux deux se baignaient l’un de l’autre.
Espaces sur espaces, respirations sur respirations. Ils se correspondaient magnifiquement, ils s’étonnaient mutuellement à travers créations illustrées et échanges roses, sur ces choses intimes, musiques et harmonies, celles qui rendent tout chose.
Comme je les enviais, comme je rêvais de pouvoir aussi vivre avec l’élu de mon coeur, cette même essence, cette même résonnance, cette même romance. L’union lumineuses d’un couple né des ondes anonymes, jusqu’à sa naissance de corps de chair.
Ils avaient su se faire généreux (qui n’aime pas crier sur les toits, tout le rouge du coeur qu’il saigne pour son aimé(e)?). Ils avaient su nous faire vibrer, nous témoins de leur communion intime.
Des flots d’ailes et une île de silence.
La montre du temps a tourné, le drame a sonné, les choeurs ont pleuré. La réalité bien réelle les a emportés essorés par la haute vitese d’une machine à delover.
Incrédule, incrédulité devant la cruelle note de fin. Abrupte et rude.
Je vais la relire, tenter de comprendre les raisons, entre les lignes. Remonter aux failles, peut-être, de leur échec.
Mon cœur a élu un homme, et je l’aime alors que nous ne sommes jamais rencontrés.
Romantique c’est dramatique quand le fantastique n’y est pas. Et fantastiquement nous y sommes.
