Varapa

Täkwila
Täkwila
Jul 24, 2017 · 2 min read

O frio vem do cinza ou o cinza vem do frio? Pergunta calada minha. Em algum lugar, neste exato momento, alguém grita. Sem alguém que lhe indague um por quê. Com pouco alguém que exista, há pouco que pergunte à procura de resposta honesta. Coisa rara. Perguntas subiram muito em estatística de uso, acompanhadas de vertiginosa queda de intenção. Como um braço que se usa para alcançar o fruto das árvores e assim cresceu em excesso em comparação ao corpo e portanto hoje já não serve por não se poder erguê-lo.

Se houvesse de apontar um grande percalço do mundo é que nele existe muita gente cinza — por vezes, admito, me repito para acelerar o pensamento. O raciocínio é como uma peça de roupa, dotado de sua especificidade, para aquele que a possui sendo tão única porém vendida a mesmo preço, mesma medida, mesma aparência em loja igual. Em outra pode ser mais barata, de acesso mais pronto. De boa procedência, pode durar tempo indeterminado. Uma peça de roupa não se usa em qualquer ocasião. Em certa ocasião, como um jantar de família, determinada peça de roupa pode causar divergência ou, no mínimo, ser inconveniente.

Neste mundo existe muita gente cinza. Em certos momentos é apenas preciso o espelho para constatar que alguma peça não vale a pena. Ou que em outro corpo que não o seu cai bem, mas que no seu, de algum modo, não se ajusta. Sabe-se que há muita gente cinza no mundo.


É tempo de usar agasalho,
pois há frio no céu
E pessoas cinzas nas ruas


Desconfie de quem diz com pouquíssimos silêncios. Quem muito diz, muito esconde. Muito calor na boca e nos gestos são sinal de entranha fria. De estranhamento. De quem quer do mundo arrancar familiaridade. Uma peça roubada que se encaixe, quando nenhuma feita em vista de individualidade. Em indeterminada etapa da vida, é proposto escolher a forma a qual um se conforme. Todo ser é simulacro de uma outra coisa. Um arremedo de ideia à procura de essência. Ilusão é o saber, elencado, em diversos pontos, esquemas, soluções e frases pertinentes, enésimas, finitas e incontáveis, quando conglomeradas não amontoando num só ser sequer complexo de fato. É-se mais especiaria do que especial.


Se conjecturamos demais para onde vamos
é porque daqui não somos
ou de aqui desgostamos


Meu mal é o dessaber. Pessoas cinzas são prontas. Enquanto isso, sou um poço fundo de ansiedade e despronteza. Onde joga-se uma esperança qualquer, para ouvir quanto demora até que atinja o ponto mais baixo.

‘O preto é mais forte que o branco’, um senhor me disse, ‘E queima forte no sol de céu nublado’. Isso sem querer dizer que não haja preto cinza, pois existe, penso eu. Mas não há peça que escuse a condição, ou agasalho que aparte o tempo gélido. Neste mundo de muitos gritos, sem nenhuma ajuda sincera.


Grita pra Deus

Täkwila

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