Гастролёр

Катя Э.
Aug 9, 2017 · 6 min read

Ты приезжаешь ко мне, как бродячий цирк в богом забытую деревушку. Останавливаешься на пару дней, раскидываешь свой пестрый шатер, втягиваешь меня в эту карусель смеха и слез, хлеба и зрелищ, тел и эмоций. Я, затерянная на обочине жизни, вдруг становлюсь жадной до представлений, мокрой, трясущейся, оригинальной, смешной, безрассудной, глупой.

Ты приезжаешь всегда внезапно. Звонок — сразу в дверь, как будто даже не думаешь, что я могу оказаться не там, где ты меня в прошлый раз оставил. Привет, ты дома? Как будто я могу стоять перед тобой и быть одновременно на луне. Иногда мне кажется, что я, подобно заводной кукле, просто лежу в чулане, пока ты не ворвешься в мою жизнь и не заведешь меня пальцами через шею, спину, спускаясь ниже, прокрутив пару раз ключом среднего и указательного в центре моего женского естества.

Ты пропадаешь. Вот запах твоего пота, оставшийся на моей простыне.

Забытый гель для бритья, будто молчаливый памятник секунде, где ты ещё здесь, бреешься в моё зеркало и мурлычешь себе под нос.

Вечно падающая зеленая занавеска, которую ты вешал, стоя на моей кровати голый, а я смотрела, завороженная силуэтом, мышцами на спине, руками, которые никогда не обнимут меня так, как обнимают своих.

Я хожу по той же самой квартире, потерянная, заброшенная на окраину мироздания, реальность похожа на сепию, и каждый раз нужно снова жить, гулять и работать, читать умные книжки, покупать глупые вещи, а когда уже почти про тебя не помнишь, и глаза снова начинают различать цвета, звонок в дверь, привет, ты дома? Ну конечно я дома, а где же ещё, на луне?

Это длится 4 года. Люди вокруг женились, устали и развелись.

Я купила пистолет в даркнете. Продавца звали Тимур. Мы встретились на скамейке возле торгового центра, вот так запросто, он подошел ко мне и спросил: «Не меня ждешь?». Я сказала: «Наверно тебя». Тимур протянул мне свёрток, я взвесила его на ладони. «Обращаться умеешь?» — уточнил он, оглядывая меня.

« Это так. Подарок».

«Ну, бывай», — сказал Тимур, пряча в карман бумажки, и быстро ушел прочь.

В ту ночь мне снилось, что я выпускаю пулю тебе в висок, но пистолет не срабатывает, ты смеешься и говоришь:

— Ты думала, это настоящее оружие, дуреха? Какая ты дуреха, еще и грязная мокрая дрянь в придачу.

А потом пистолет превращается в огромный черный вибратор. Я вырываюсь от тебя и убегаю в сторону кухни, но вместо квартиры — большой лабиринт. Я бегу по нему, а за мной несется твой адский смех, следы крови размазаны по бетонным стенам, а ты кричишь «никуда не денешься от меня, дуреха, раз два три».

Вечер субботы, август. Мягкий и теплый свет от лампы, запах ароматических палочек, новый альбом Arcade Fire. Я крашу глаза и подпеваю, потому что гоняю его весь день и успела немного выучить слова. Через 20 минут приедет мальчик Серёжа и увезёт меня пить вино, говорить глупости и наслаждаться летом.

Раздается звонок в дверь.

Я помню этот момент очень хорошо. Я встаю, недовольная тем, что он приехал так рано, что сейчас вот он увидит меня с недокрашенным глазом, да и вообще, почему мальчишки вечно не понимают, что нельзя просто так взять и приехать раньше на 20 минут?

Я подхожу к двери и распахиваю её. Слова остаются где-то на языке, потому что никакой это, конечно же, не Серёжа, это ты, загорелый такой, идеальный, красавчик, а в руках у тебя огромный горшок, из которого пальма торчит.

— И что? — просто говорю я.

— Я в прошлый раз на море тебя свозить обещал. Как-то не получилось. Но я уже исправляюсь. Привез тебе пальму. Будешь под ней лежать, я тебе ещё солнечные очки прикупил, дешёвые, как ты любишь.

— Придурок. Очень смешно. Проваливай навсегда со своей пальмой.

Улыбка сползает с твоей загорелой физиономии.
— Ну ты что, обиделась?

— Тебя полгода не было. Мне это всё надоело. Проваливай.

— Какая ты классная, когда агрессивная, рр.

Я пытаюсь захлопнуть дверь, но ты выставил ногу в проем.

— Возьми пальму.

— Нет.

— Возьми пальму, дуреха, я ее специально тебе выкопал.

— Да конечно. И в самолете привез. В ручной клади. Да плевать мне вообще на твой бред. Уезжай пожалуйста. Ты вообще ничего не догоняешь, пожалуйста, уезжай.

— Тебе надо просто расслабиться, детка. Ты всегда была очень напряжена.

И я отпускаю дверь.

Ты снова вкатываешься в мою жизнь и ты вкатываешь в нее свою пальму.

Как же я буду ненавидеть её, когда ты уедешь. Да я её уничтожу.

Ты массируешь мне плечи и приговариваешь: «Посмотрите, какая зажатая детка. Сейчас мы тебя расслабим».

— Я убью тебя, — говорю я.

— Сядешь мне ночью на лицо и задушишь? Давай.

— Я тебя ненавижу, — говорю я, и в этот момент я действительно тебя ненавижу. За всё это дно у меня внутри, за все одинокие вино-водочные вечера, за то, что ты сейчас вот так запросто стоишь передо мной, хозяйски перебираешь рукой мои волосы, смотришь смеющимися глазами, смеешь.

Я выдыхаю и улыбаюсь. Идея рождается быстро.

— Окей, раз уж такая фигня, предлагаю выпить за встречу.

— Это что ты так изменилась? Очень подозрительно.

— Ну а толку тебя ненавидеть. Всё равно ж не свалишь.

— Это верно.

Мы целуемся. Ты целуешься так же прескверно, как и всегда.

— Всё, не хочу больше твоих мокрых слизняков во рту. Сгоняй лучше на кухню за винчиком.

— Ты у меня скоро получишь кое-что другое в свой дерзкий рот.

— Ага.

Ты улыбаешься и идешь на кухню.

У меня есть меньше минуты.

Я подставляю стул к шкафу. Встаю. Снимаю обувную коробку. Раскрываю её. Беру пистолет. Спускаюсь со стула.

— Я только какое-то гавно полусладкое нашел. Может, сходить в магаз, а?

Я разворачиваюсь. Ты стоишь с бутылкой вина в руках. Я люблю тебя. Времени думать нет.

Я прицеливаюсь почему-то в бутылку и стреляю. Зажмуриваю глаза, едва спустив курок.

Ты орешь, бутылка падает на пол, звук бьющегося стекла. Я открываю глаза и понимаю, что попала в руку.

Я несусь к тебе, напарываюсь голыми ступнями на это стекло, срываю с себя футболку и пытаюсь остановить кровь. Ты орешь, что я ненормальная сука. Потом требуешь вызвать скорую и бинты. Я вызываю скорую, у меня валится телефон из рук, я несусь за бинтами, какие-то ватные тампоны, всё идёт в ход, мы все в твоей крови, воняет вином и смертью, я рыдаю, ты стонешь от боли и продолжаешь меня поносить.

Рука с грехом пополам перевязана.

Мы ждем скорую. Я рыдаю у тебя в ногах. Ты гладишь меня по голове.

— Ну ты и дуреха, девочка. Я же, блин, приехал к тебе с кольцом. Чем я тебе его на палец теперь надену? Да и надо бы тебя саму на это кольцо натянуть, сучка ты бешеная.

Я поднимаю лицо и смотрю на тебя пристально, сначала глаза различают лицо смутно из-за переменной облачности слез, потом — четче. Ты улыбаешься мне через боль.

— Ты думаешь это смешно? — говорю я одними губами.

— Видела бы ты сейчас страдальческую мину у себя на лице. Иисус на кресте чувак и то веселее был.

— Ты думаешь это смешно? — повторяю я.

— А если это смешно, ты мне вторую руку прострелишь?

Я кидаюсь на тебя, и ты воешь от боли, потому что заваливаешься на контуженную руку.

— Боже мой, прости меня, прости, прости, что я снова наделала?

Ты воешь, я поднимаю тебя, бегу на кухню за водой, мы пьем, дышим.

— Охренеть, теперь у меня еще пара ранений от стекла. Да я вообще дождусь этих ебаных врачей в мире живых?

Я плачу.

— Ты меня очень сильно обидел.

— Парень обидел — убей его. Классненькое начало семейной жизни, ничего не скажешь. Слава богу ты еще в печенку мне не попала.

— Да я вообще в бутылку целилась, так, попугать хотела, чтобы ты навсегда свалил.

— В бутылку она целилась, ну пиздец. Слава богу, трахаешься ты намного лучше, чем стреляешь.

— Простииии, — я захлебываюсь слезами. Прости меня, мой хороший, прости, я больше не буду так, правда.

— Очень надеюсь на это, потому что иначе у тебя будет мертвый муж.

Ты достаешь здоровой рукой из кармана коробочку.

— Открой сама, я теперь не могу. И это. С пистолетом мне вообще-то понравилось. Я все ждал, когда ты мямлить-то перестанешь? Надо было только в левую стрелять, я же тебе теперь правой дрочить не смогу.

Я вперемешку смеюсь и плачу, и открываю коробочку.

Ты надеваешь кольцо мне на палец. Раздается звонок в дверь.

    Катя Э.

    Written by

    Writer based in Saint-Petersburg, Russia.

    Welcome to a place where words matter. On Medium, smart voices and original ideas take center stage - with no ads in sight. Watch
    Follow all the topics you care about, and we’ll deliver the best stories for you to your homepage and inbox. Explore
    Get unlimited access to the best stories on Medium — and support writers while you’re at it. Just $5/month. Upgrade