BRISA

Essa mulher é tanto, flores de primavera, pranto. Sinto dor quanto estou com ela. Parece até um carma, castigo se um dia fiz chorar.

Essa mulher é domingo, tiro para o alto, atrito. Ela enfia farpas em meu peito como se bordasse texto e depois limpa meu sangue como se falasse com Deus.