Ses mains.
Grandes, longues. Je les imagine rugueuses. Fortes. Celle de droite tourne la page et retourne se poser sur le genou. Sur le jean troué, puis sur le sol ou l’homme est assis, absorbé. Elle joue avec les brins d’herbe, comme le vent dans les arbres du parc . Sa main gauche tient le livre, accrochée à…
