Ma muse

Ma muse est épuisée, elle accouche d’enfants mal aimés

Ses couches usées usent le linge jauni sale et mouillé

Et ses larmes couvrent l’encre des relents de ma plume

Mes armes, un chant, l’ancre que trop longtemps j’écume

La pauvre pousse mais la poésie ne se vit dans la douleur

Et je tousse, pleure et tousse car moi, j’écris avec le cœur

Au bout de tous ces heurts, je tiens l’enfant dans un bras

Sur sa gueule ma peur, mon sang et un immense drap

Je le contemple dans l’œil et reconnais ainsi le mien

Une page blanche transcendée par un sublime rien

Il a l’œil vide, son visage se ride et je constate mon effroi

Que cet enfant, la rage livide aux lèvres, c’est moi.