Cacciatori di gloria

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Non una foglia,

Gli alberi nudi, secchi

Han morta la chioma.

La parte maggiore

Cade,

Il resto sbriciola al vento.

Di rado qualcuna risale,

E gira e gira

Su di sé come una trottola,

E scappa da quel mondo

De la terra pesante,

Si fa leggera.

Sono io quella foglia,

Che vuole vedere

Un’altra vita,

Che non vuole seguire

Il suo ovvio percorso.

Quale storia noiosa

Potrei raccontare laggiù,

Quale valore potrei portare

A seguire tutte le foglie?

Ma già lo so,

Che cadrò al suolo,

Che il vento mi tradirà.

E potrò dire però

Di quella volta in cui ho volato,

Potrò sperare però

Di tornare in un soffio,

Con sporadica sorte,

Lassù

Nella gloria dei cieli.

Lorenzo